Bussola
Categoria: oggetti intrinsechi
Proprietà: oggetto con funzione orientativa, che indica la direzione migliore da seguire alla persona che la detiene. Può essere utile in casi decisionali riguardanti sfera lavorativa, economica, affettiva, familiare, sentimentale, ideologica. Non è un oggetto vincolante, la persona decide in piena indipendenza dal responso della Bussola. E’ passibile di smarrimento e rottura.
Azioni: le bussole raccolte e archiviate vengono regolarmente comparate con le denuncie di smarrimento inoltrate e restituite al legittimo proprietario in caso di riscontro positivo. Non sono possibili: riparazioni, sostituzioni, ricerca specifica di una singola bussola (casi di eccezione elencati in seconda pagina strett. ris.)
Attenzione, la Bussola è…
L’impiegata mi sottrae il tomo dalla vista e lo richiude con un tonfo, appoggiandocisi con i gomiti.
- Mi dispiace, ora non le resta che aspettare, in caso di ritrovo verrà subito avvisata. Non c’è nient’altro che possiamo fare-
L’automa/impiegata mi elargisce un sorriso falso quanto un coltellino svizzero cinese. Improvvisamente la stanza mi sembra molto meno anonima: le stampe del calendario anonimo rivelano il ghigno sadico che nascondo tra le macchie colorate, i raccoglitori anonimi sembrano sporgersi per guardare meglio il mio sconforto, con l’occhio lucido dal riso aperto poco sotto sulla fascetta; la stampante lampeggia gioiosa, il computer sfrigola soddisfatto, la luce nel neon illumina un po’ di più, i sassi del pavimento cominciano a risalire le pareti per vedere meglio e gli occhiali della donna mandano il riflesso del neon, rendendo il suo un ghigno malefico senz’occhi, accecandomi; l’aria si fa umida e asfissiante.
Mi alzo, ringrazio a mezza voce, ed esco da quell’ufficio prima che anche le matite e le sedie si uniscano all”orgasmo di gruppo di quell’ufficio. Chiudo la porta dietro di me e tiro un sospiro di sollievo, immaginando la donna che segna una tacca in più dietro allo schermo anomino del suo computer anonimo nel suo ufficio di nuovo anonimo. Ho in mano la denuncia di smarrimento, la guardo: anonima, uguale a tutte le altre che gli saranno già pervenute.
Attraverso il corridoio che ospita ancora le stesse persone che ho visto prima di entrare nell’ufficio, sono più annoiate e rassegnate di prima e lo sguardo sembra spegnersi poco a poco. I manifesti continuano a occhieggiare dalle pareti cercando di catturare lo sguardo degli astanti, che sicuramente ormai li conoscono a memoria e stanno ripetendosi gli slogan mentalmente. L’aria è calda e viziata, vedo la signora anziana di prima che guarda la finestra posta in alto, vicino al soffitto, inesorabilmente chiusa. Esco e mi ritrovo nell’androne delle scale. Respiro l’aria più fresca e guardo il manifesto furbo alla mia destra che indica l’efficienza degli uffici e scoraggia il proseguimento delle scale verso gli altri credi; ha appiccicata una grossa freccia disegnata a mano con il pennarello nero.
Scendo velocemente i gradini della piccola scala in sasso e ringhiera di metallo laccato malmessa. Cerco di sfuggire ai muri da intonacare tappezzati di manifesti e alla plastica gialla rovinata che sostituisce la classica verniciatura inferiore. Oltrepasso le due porte dell’anticamera e mi trovo in strada. L’aria è fredda, è umida, è opaca, ma dà sollievo. La testa comincia a pulsare e mi chiudo il cappotto per evitare malanni di sorta, infilo il cappello sperando di prevenire il raffreddore. Mi stringo il busto con le braccia e guardo davanti a me: c’è poca gente in giro, qualche fattorino che corre da un palazzo di uffici all’altro e qualche poveraccio che deve affrontare uno degli automi e sperare di ottenere quel che gli serve. Non ce ne sono molti, forse hanno capito e tutti gli altri evitano queste questioni burocratiche, pensando che se né si ha già a basta di quelle normali senza andare a cercarne altre. Forse sono semplicemente più furbi di me e hanno provveduto a legare i loro oggetti intrinsechi, forse loro non hanno maltrattato il loro angioletto custode e ora è lì che li aiuta a consultare la loro Bussola e a tenere in ordine la borsa.
Guardo la mia. E’ grossa, informe, con la cerniera rotta e piena di briciole, la fascia a tracolla che non tiene mai la lunghezza giusta, gli oggetti che si perdono nel fondo e non si trovano mai, anche se sono lì. Non ha strappi o cuciture allentate, è ancora robusta nonostante l’uso negligente che ne faccio. Non riesco a capire come diamine ho fatto a perderla in quel modo. Chissà dove l’ho lasciata quella Bussola. Ho ancora in mano la denuncia di smarrimento, la guardo e la piego con cura, poi la poso in una delle tasche della borsa, sicura che finché non la leverò non la perderò.
Mi incammino verso i cancelli leggermente offuscati dall’umidità. Quella non è nebbia da Giganti, è vapore e basta; dà fastidio, ma mi hanno detto che lì è perenne.
Senza una ragione precisa mi viene in mente la scritta tutta in neretto in fondo alla pagina della bussola, chissà cosa diceva. Mi viene il sospetto che in realtà quel manuale sia a uso e consumo unicamente degli impiegati e che non avrebbe dovuto farmelo leggere; però è servito egregiamente come oggetto di scena, detto a voce non sarebbe venuta così bene.
Il Guardiano è chiuso nella sua guardiola e non mi degna nemmeno di uno sguardo mentre oltrepasso i cancelli: il suo locale è tappezzato di monitor, ma la sua attenzione è concentrata su uno solo, che non è in bianco e nero e non manda immagini statiche. Sento voci concitate provenire dal gabbiotto e spero che non sia uno dei talk show televisivi tipicamente umani. Non anche lì per favore!
Fuori c’è un dragobus tondo, sbuffante, bianco e blu, carico umidità e qualche persona. Salgo e mi accomodo su uno dei sedili in simil pelle marrone in fondo. Non c’è quasi nessuno e io tento di assicurarmi un viaggio solitario posando la borsa sul sedile accanto al mio; ho le braccia sempre strette a me, in un autoabbraccio consolatorio, mi manca la mia Bussola, non ho la più pallida idea di come farò senza di lei.
Dopo qualche minuto il dragobus parte. Non è salito più nessuno dopo di me, la gente deve aver proprio cominciato a perdere la fiducia, o forse hanno cominciato a seguire i vecchi proverbi come si deve. Asciugo il vetro dall’umidità e leggo il cartello che saluta allegramente:

Grazie per la vostra visita
Gli uffici del Grande Manovratore sono sempre a vostra disposizione
Efficienza, cortesia e speranza
Tornate quando volete

Nell’ufficio oggetti smarriti un’impiegata sorseggia il suo caffè e legge la pagina con una grossa bussola disegnata sopra, sorridendo quando rilegge le regole che l’hanno aiutata a liberarsi di quella scocciatrice. Sta per chiudere il tomo quando lo sguardo gli cade sulla scritta in grassetto: curiosa, lo legge non ricordando quella scritta nel precedente manuale.

Attenzione, la Bussola è un oggetto con proprietà caratteriali simili al proprietario, capacità decisionali proprie e collegamento empatico con persona detentrice. Si consiglia massima cautela. Ogni denuncia di smarrimento deve essere prontamente segnalata alla Squadra Speciale Accalappiatori, al Bussonile e al comando di guardia di zona. Pregasi trattare i denuncianti con cortesia.

L’impiegata per poco non si strozzò. Cercò freneticamente il telefono versandosi addosso il caffè e compose il numero sbagliandolo tre volte di seguito, afferrando contemporaneamente da uno scaffale gli orari dei draghibus di quella stagione. Con un moto di sconforto si rese conto che ne era appena partito uno.
Quando finalmente prese la linea, fece un sospiro profondo e filtrò la sua voce con una maschera che si era procurata sulla Terra in un mercatino dell’usato privo di ricevuta fiscale. Fece un giro di telefonate seguendo il regolamento, poi contattò un suo ‘amico’ di stanza al Bussonile e gli mandò il codice a barre delle Bussola corrispondente promettendogli una ricompensa speciale se lo avesse fatto subito e velocemente. Un quarto d’ora dopo si rilassò: la Bussola della scocciatrice non era ancora stata trovata e probabilmente non l’avrebbero trovata mai.
Andò nel locale attiguo, si cambiò gli abiti, si fece un altro caffè e tornò alla sua scrivania. Il prossimo problema della giornata era come liberarsi della scomoda promessa appena fatta.

Annie stava impazzendo.
- Josh!! Dove sono le mie scarpe?! –
- Dove le hai lasciate quando te le sei tolte. –
- Vaffanculo Josh. –
- Magari. –
Annie si ficcò sotto il letto scoprendo quattro gatti di polvere, un chewingum masticato e una biglia di plastica, ma nessuna scarpa. Andò in salotto dove Josh stava guardano X-Factor e scuoteva la testa rassegnato.
- Ma perché Andrew si ostina a cantare. È così bello… è sprecato lì in mezzo. –
- Potresti aiutarmi invece di sbavare? –
- Assolutamente no. Devi imparare a essere più ordinata. E poi se facciamo tardi posso dare la colpa a te. –
- Ti odio. –
- Non è vero. –
- E invece sì. –
- Non dici così quando ti passo le prede inutilizzabili. –
Annie aggirò il divano e andò in cucina. Le scarpe erano dietro il frigo.
- Come cazzo ci sono finite qui?! –
- Quando hai preso il succo di frutta. –
- Me lo potevi anche dire, stronzo! –
- C’era Andrew in tivù, non potevo distrarmi. –
Annie scimmiottò Josh e si infilò velocemente le scarpe.
- Sono pronta andiamo. –
Josh si alzò con un balzo dal divano stiracchiandosi.
- Spero che Madeline abbia invitato anche quel fusto del suo vicino. –
- Smettila. Ci sta provando lei. –
- Non è detto che lui sia interessato. –
Uscirono da casa e scesero le scale. Annie tornò su subito a prendere la borsa. Uscendo inciampò nel tappetino e si ruppe un tacco. Dovette quindi tornare dentro a cercarne un altro paio. Quando salirono sul taxi, erano passati venti minuti.
- Merda. Madeline ci ucciderà. –
- Ti ucciderà. Comunque conoscendoti sarà uscita da casa in ritardo. –
- O ne avrà approfittato per stare di più con il vicino. –
Josh fece una smorfia mentre il tassista sfrecciava nel traffico tagliando la strada a due macchine e un autobus.
- Pensi che verrà Mark? –
- Lo spero. Potrebbe essere l’occasione giusta per scoprire la sua vera vocazione. –
- Mark è etero. –
- Questa è una cosa tutta da scoprire mia cara. –
Annie gli tirò un pugno sull’inguine. Josh urlò.
- Ma sei pazza?! Questo mi serve stasera! –
Josh ed Annie si erano conosciuti il primo anno di college. Lei entrava nell’aula di letteratura e lui ne usciva. Si erano scontrati ed era stato odio a prima vista. Il primo litigio non si scorda mai. A quello erano seguite una lunga serie di discussioni più o meno violente che si moltiplicarono con la loro convivenza dopo la laurea. Il patto che li univa era quello standard condiviso da tutte le coppie gay/etero nella combinazione uomo/donna conviventi, vigente dal giorno in cui Will e Grace era andato in onda: se lui rimorchiava un etero, lo passava a lei; se era lei a rimorchiare un gay, il contrario. Naturalmente la regola includeva il costante tentativo di uno dei due di ‘convertire’ la nuova conquista dell’altro, cosa che finora era riuscita solo a Josh. I litigi che ne nascevano erano talmente sublimi che a ogni urlo guadagnavano nuovo amici, motivo ovviamente per il quale venivano invitati.
Ormai una festa non era considerata tale senza la presenza di Josh e Annie, cosa che gli fece capire di avere un talento e i talenti di solito vanno sfruttati. In poco tempo si misero in affari: loro assicuravano battute sferzanti e originali, l’ingaggiatore moneta sonante e champagne. Fino a quel momento non avevano mai deluso un committente, erano dei veri professionisti. L’ultima volta avevano studiato le battute per una settimana prima del party della stilista emergente Janet Monroe, ed erano riusciti a finire su Vogue.
Quella cui stavano andando però era di amici, quindi avrebbero lavorato gratis: solo battute di repertorio.
- Questa sera vedi di non improvvisare. Non voglio bruciare una buona discussione solo perché la tua memoria non regge da ubriaca. –
- Tu invece cerca di risparmiare la voce da checca. L’ultima volta sembrava sciupata. –
Arrivarono da Madeline che era seduta sui gradini del palazzo, avvinghiata al suo compagno per la serata.
- Oh che peccato. Bersaglio mancato! -
- Tutto da vedere tesoro. –
Madeline si staccò malvolentieri dal ragazzo e li guardò con un finto broncio.
- Siete in ritardo. –
- Colpa sua. –
- Stronzo. –
- La predica la faccio dopo. Ora andiamo, Bill ci aspetta con la macchina. –
- Ma non potevamo vederci direttamente là? –
- No! Dobbiamo andare a prendere la torta, ma il vecchio vuole farcela pagare di più, quindi voi dovete fare il solito show. –
Uno degli altri motivi per cui Josh ed Annie erano ricercati, era il modo con cui esasperavano i commercianti riuscendo a farsi dare qualsiasi cosa. Lo avevano scoperto per caso un giorno in cui erano andati in un fast food a prendere un hot dog e Josh aveva ordinato quello sbagliato per Annie. Si erano rifiutati di cambiarlo e lei aveva cominciato a litigare con Josh in una foga tale, da bloccare completamente le consumazioni. Avevano radunato anche una discreta folla che intasava il locale, il direttore stesso li aveva raggiunti, senza risolvere niente. Alla fine avevano dato ad Annie l’hot dog che voleva senza farle pagare un cent in più. Da allora l’avevano messo in pratica per qualsiasi cosa, dal farsi cambiare abito senza scontrino, all’accedere alle aree a pagamento di alcuni musei.
Era sempre riuscito.
- Chi è sto tizio? Cinese? Russo? Ebreo? –
- No, italiano. –
- Ahia. –
- Qui dovremo metterla sulla compassione. –
- Basterà buttarla sul familiare, vedrai che cede. –
Madeline fece un saltello felice e abbracciò Annie, ignorando così l’occhiolino che Josh fece al suo amico. Annie sogghignò, ma purtroppo il ragazzo gli rispose con un sorriso. Mentalmente e controvoglia, aggiunse una tacca al tabellone dei punti sotto la colonna di Josh.
Frankie e Johnny erano pronti.
Avevano cambiato le targhe, pulito i fari, controllato i freni e cambiato abiti. Ora indossavano un sobrio completo formato da pantaloni, giacca, camicia e cravatta nera. Gli occhiali da sole erano gli stessi.
Poi si erano occupati delle armi.
Frankie avrebbe preso il Thompson, compagno fidato di tante avventure, Johnny il fucile a canne mozze. Non gli avevano detto il numero esatto delle persone che sarebbero state presenti, ma avevano abbastanza potenza di fuoco per eliminare almeno una ventina di bersagli.
Naturalmente avrebbero portato anche le armi di ordinanza: nove millimetri alla fondina, calibro 24 alla caviglia, serramanico alla cintura, tirapugni in tasca, spray anti aggressione. Non si sa mai con chi si può avere a che fare.
Un collega aveva riso di loro una volta sapendo che andavano in giro con lo spray antistupro, ma dopo che gli avevano mostrato l’efficacia di entrambe le bombolette, una per ogni occhio, si era ricreduto. Purtroppo aveva dovuto abbandonare la carriera di cecchino.
- Check. –
Frankie e Johnny si controllarono a vicenda.
- Tutte le armi presenti, nessuna visibile. –
- Idem. –
- Benzina? –
- Fatta. –
- Indirizzo? –
- Preso. –
- Conferma mandante? –
- Mancante. –
Frankie guardò Johnny, che a sua volta guardò Frankie.
Di solito, non operavano senza conferma. Capitava spesso che un tizio venisse a patti con il mandante o che il bersaglio fosse sbagliato. Non aveva senso sprecare tempo e munizioni contro bersagli inutili, quindi chiedevano sempre una conferma a voce prima di mettersi in moto. La crisi del settore però li aveva spinti ad accettare al volo l’incarico senza chiedere nessun recapito o dettaglio che non fossero nome e indirizzo.
Era andata così.
Erano dentro un pub a rinfrescarsi con un’orzata fresca e a leggere il giornale per controllare gli annunci di lavoro in codice, constatando la stessa cosa dei giorni precedenti: nessun annuncio in codice. Avevano appena ordinato una seconda pinta di orzata quando un tizio, presumibilmente lo scagnozzo di qualcuno, si era avvicinato usando la frase: “Ehi, come butta amico?”
Frankie aveva guardato Johnny che aveva guardato Frankie che aveva dato la risposta: “Butta bene. E a te?”, stabilito il contatto erano andati avanti.
“Avete sentito di Menny? Siete disponibili?”
“Dipende, per cosa?”
“Un suo amico Jack, torna dall’Europa e dice che bisogna fargli una festa, ma senza troppo rumore. Non vogliono trovarsi tra i piedi persone indesiderate.”
“Capiamo perfettamente il problema.”
“Quindi stiamo spargendo la voce solo tra di noi, evitando i ficcanaso. Voi ci state?”
Frankie e Johnny si erano guardati.
“Dì pure a Menny che ci stiamo.”
“Grande! Questo è l’indirizzo, venite verso le undici e mezza, prima non trovate nessuno. Mi raccomando, discreti. Stiamo cercando di tenere la cosa per noi.”
“Certamente.”
Il tizio aveva fatto per raggiungere i suoi amici al tavolo più indietro, ma Johnny lo aveva fermato.
“Come facciamo per la conferma?”
“La conferma?”
Anche Frankie lo guardava.
“Sì, la conferma.”
Il ragazzo li aveva fissati per un attimo, come a riflettere.
“La conferma! Giusto! Non vi preoccupate, è già tutto confermato.”
Frankie e Johnny quindi avevano ottenuto un ingaggio. Avevano solo un nome e un indirizzo e nessun recapito, ma non erano preoccupati, era alla ‘vecchia maniera’. Loro facevano il lavoro, aspettavano che la notizia si fosse sparsa per la città, tornavano al luogo di ingaggio e riscuotevano.
- Sicuro di essere ancora capace? –
- Taci e guida Johnny. –
I due presero le armi e le caricarono in macchina. Erano le undici, in perfetto orario.
Johnny regolò l’orologio del cruscotto con il suo.
- Sicuro di sapere la strada? –
- Non sono io il matusa Frankie. –
Frankie e Johnny sgommarono verso la loro meta.

Annie e Josh stavano dando il meglio di sé. La piccola pasticceria che avevano trovato vuota quando erano arrivati, era ora affollata da una decina di persone e l’orario di chiusura era appena passato. Il proprietario li guardava con gli occhi stralunati, indeciso se prendere il mattarello e sbatterli fuori o ignorarli e servire il resto dei clienti mentre loro sbollivano. Purtroppo era stato poco accorto e i due ora stavano tenendo in mano la torta tra loro due, e minacciava di cadere sotto la foga dei loro gesti da un momento all’altro. Era una torta molto grande, per almeno una trentina di persone golose, che aveva richiesto parecchio tempo e risorse, e ondeggiava pericolosamente a ogni gesto di enfasi.
Annie e Josh erano passati dagli insulti triviali, a quelli familiari, a rinfacciarsi le mancanze coniugali. Stavano attaccando con il repertorio dei figli quando l’uomo li fermò.
- Basta. Basta!! Ok ho capito. Prendetela al prezzo che avevamo concordato e andatevene! Così chiudo. –
Annie e Josh lo guardarono, poi si guardarono tra loro.
- Ce la facciamo vero a comprare il set di arte per Joy Jr.? Non è che devo dire alla sua insegnante che dovrà aspettare il prossimo mese perché tu non sai fare i conti? –
- Se la mia gestione patrimoniale non ti soddisfa, puoi sempre farli tu. –
- Io ho ne già abbastanza da fare badando a te e ai tuoi figli, tu potresti occuparti almeno di questo cercando di farne una giusta per una volta. –
- Basta! Basta!! BASTA!! Vi faccio lo sconto di dieci dollari. O così o lasciate la torta. –
Frankie e Johnny lo guardarono.
- Ok! Quindici e levatevi dai piedi. Per la miseria! –
I due uscirono dal negozio acclamati come eroi.
- Siete grandi! Non capirò mai come ci riuscite! Io e Bill ci abbiamo provato una volta ma hanno chiamato la sicurezza. –
- Talento cara, solo talento. –
Raggiunsero la vecchia utilitaria di Bill mettendo la torta nel bagagliaio.
- Sicuro che non si rovina? –
- Non ho altra scelta, sul sedile posteriore ci state a malapena voi. –
Annie e Josh salirono in macchina, seguiti dall’amico di Madeline. I due non erano massicci, ma occupavano abbastanza spazio da schiacciarla contro il finestrino.
- Perché non fai sedere Madeline con noi? Occupa meno spazio. –
- Perché le signore vanno fatte sedere davanti. –
- E io allora? –
- Ho detto le signore tesoro, non le scimmie. –
- Questa era banale. –
- Troppo facile, non potevo sprecarmi. –
- Pigro. -
Bill mise in moto e partì lasciando che i due finissero di complimentarsi per la performance.

- Johnny? –
- Si? –
- Ci siamo persi. –
- Lo so Frankie. –
L’indirizzo che avevano segnato corrispondeva a una vecchia stazione dei pompieri chiaramente abbandonata. Anche senza indagare si capiva che era deserta.
Erano arrivati senza problemi. Non avevano incontrato pattuglie della polizia e la era strada deserta. Da manuale, avevano fatto prima un giro dell’isolato come sopralluogo, ma appena oltrepassato il numero civico dell’obiettivo Johnny aveva inchiodato ed era tornato indietro. La sorpresa era tale che Frankie non lo aveva nemmeno ripreso.
- Frankie? –
- Sì? –
- Che facciamo adesso? –
- Non lo so Johnny. –
I due erano in piedi accanto alla macchina a fissare la vecchia palazzina. Era talmente mal ridotta che perfino i barboni preferivano dormire all’aperto.
- Forse potremo chiedere a qualcuno. –
- Sei diventato scemo Johnny? –
Una delle regole fondamentali nel loro lavoro, era che non bisognava farsi notare. Mai. Chiedere a un passante indicazioni su un luogo presso il quale si sarebbe presto tenuto un delitto, era effettivamente più che farsi notare, era costituirsi.
- Potremo travestirci. –
- Anche a me piacerebbe fare il rapper, ma sono bianco. –
I due continuarono a guardare il palazzo come se potesse fornirgli una risposta. Ovviamente non l’aveva.
- Ecchecazzo! –
I due si guardarono, poi si voltarono.
La voce che aveva lanciato quello strillo fissava il palazzo dietro le loro spalle sporgendosi dal finestrino del passeggero di una vecchia utilitaria ridotta allo stesso stato della palazzina.
- Bill! Qui non c’è nessuna cazzo di festa! –
Quattro paia d’occhi si sporsero da tutte le parti della macchina.
- Eppure James ha detto proprio qui. Littleville Road, 141. Ecco, ce l’ho scritto. –
Frankie e Johnny si guardarono. Il tizio non era stato poi così discreto.
- Ma James è tutto scemo e voi più di lui. Jack sta al 141 di Bigville Road, dall’altra parte del quartiere. –
- Sicura? –
- Ma certo che sono sicura idiota. Metti in moto questa carretta, se sto qui dietro cinque minuti di più ne esco sciancata. –
- Il tuo profilo ne guadagnerà senz’altro. –
Non seppero mai cosa gli venne risposto poiché macchina e occupanti sgommarono via senza degnarli di uno sguardo.
Frankie e Johnny li osservarono sparire, poi si tolsero gli occhiali.
- Te l’avevo detto che eravamo in ritardo Frankie. –
- Lo so Johnny. –

La festa era riuscitissima.
Jack era stato attaccato al barilotto di birra e fatto bere fino a quando non aveva dovuto allargarsi i pantaloni per riuscire a starci dentro. La torta era arrivata ammaccata, ma nessuno ci aveva fatto caso mentre tentava di accaparrarsene un pezzo.
La storia di come Annie e Josh erano riusciti ad averla per due terzi del prezzo era leggenda. I due per altro avevano abbandonato l’idea iniziale di non sbilanciarsi e si erano allegramente ubriacati, dando fondo al loro talento di improvvisatori. Voci non confermate li avevano dati per dispersi in una delle camere dell’appartamento. Insieme. Nessuno se ne era preoccupato: come ogni miglior copione includente un gay e un’isterica i due non avrebbero più ricordato niente della serata se non uno strano sogno erotico, in cui i rispettivi partner sembravano più femminili del solito. Il bollettino del gossip però s’infervorò improvvisamente quando dalla camera uscì con loro il vicino di casa di Madeline.
La fuga fu d’obbligo.
Jack ricorderà per sempre quella serata in cui casa sua venne distrutta e lui quasi ucciso. Ma tutt’ora giura che fu la festa migliore a cui aveva partecipato.
Fortunatamente non ne fecero più.

Frankie e Johnny erano stanchi.
Dopo che i ragazzi erano passati avevano raggiunto l’indirizzo che avevano urlato dal finestrino.
Effettivamente lì di gente ce n’era. Perfino troppa.
- Decisamente troppa. –
- Lo so Johnny. –
Erano scesi dalla macchina senza prendere le armi dal bagagliaio. Avrebbero fatto una cosa più pulita, senza dare troppo nell’occhio. Alle nove millimetri c’era già il silenziatore.
- Ricordati: inosservati. –
- Lo so Frankie. –
Erano entrati nel palazzo.
La festa si era espansa per tutto il condominio e alcuni condomini, rinunciando all’idea di dormire, ballavano e bevevano in pigiama.
L’ultimo piano era una baraonda incredibile: una marea di ragazzi e ragazze ballava, beveva, pomiciava, correva e urlava, seguendo un flusso di corrente del tutto casuale. Alla faccia del non volere indesiderati tra i piedi.
Individuarono subito Jack: era il ragazzo in piedi su un tavolo, con un tubo in bocca e la maglietta con su scritto Jack.
Cercarono di avvicinarsi e a metà strada incapparono nel tizio.
- Ragazzi! Ce l’avete fatta a venire!! Avete un look da sballo! –
Fece i pollici in su, diede a entrambi una pacca sulla spalla e scomparve inseguendo una bionda ubriaca quanto lui.
Frankie e Johnny si guardarono, poi guardarono Jack.
Gli avevano tolto il tubo e messo in mano una bottiglia di whisky, incitandolo a berla tutta d’un fiato.
- Non mi piace Johnny. –
- Neanche a me Frankie. –
Alcuni ragazzi sotto Jack stavano rollando uno spinello. Mentre uno di loro accorreva con l’accendino acceso, scivolò su una chiazza di birra e andò a sbattere contro il tavolo già traballante su cui stava Jack.
Improvvisamente, tutto andò al rallentatore.
Jack perse l’equilibrio e cadde addosso alla ragazza che stava tagliando la torta, lasciando andare la bottiglia. A sua volta, anche il coltello della ragazza finì in aria. La bottiglia di whisky andò a frantumarsi sul pavimento spandendo il liquore tutto intorno; nel mentre l’accendino dalla mano del ragazzo scivolava verso il pavimento. Il coltello volteggiava in aria, percorrendo una perfetta parabola in ascesa, per poi ricadere proprio sopra Jack, disteso sopra la ragazza. E mentre stava pensando che forse morire in quel modo era un po’ stupido, una mano afferrò il coltello e la velocità tornò normale.
- Tutto a posto ragazzo? –
Frankie teneva il coltello per il manico e tendeva a Jack l’altra mano. Johnny era invece accorso verso l’accendino e si stava già cercando una sigaretta.
- Amico, credo che dovresti almeno invitarla a ballare prima di stargli così sopra. –
Jack si riscosse un attimo e poi accettò la mano di Frankie.
- Grazie. –
- Nessun problema. –
I due afferrarono una delle bottiglie sparse lì in giro e uscirono, salendo sul tetto del palazzo.
Era estate e c’erano ventotto gradi. Johnny si tolse gli occhiali da sole e si asciugò il sudore dalla fronte. Davanti a lui, palazzi più o meno addormentati e la cappa afosa della città. Sotto di lui, il peggior festino alcolico cui aveva mai assistito. Con un sospiro si voltò verso Frankie.
- Sei vecchio Frankie. –
Frankie bevve un sorso dalla bottiglia e la passò a Johnny.
- Anche tu Johnny. –